На бледном лице косметики тонны.
Пускай задушила местных врачей,
Мне далеко до картинной Мадонны.
В весне резво носятся стайки грачей.
Я умираю от псевдо-болезни.
Не разберусь,что болит и к чему!
Все надоело,я чахну,хоть тресни…
Как же мне душно у смерти в плену…
Так тихо,надменно,верша своё дело
Меня оставляет жизнь, не спеша.
Я думала,что умирало тело…
А это болела душа..