Прости моё письмо из-под полы,
Что я во след пишу, не холодея.
И ни пустые белые столы
Ни стены не выносят прохиндея.
На изменённом выцветшем лице
Остались неизменны только губы,
И если мы не встретимся в конце
Ты этих слов прочти пустые срубы.
Останется лишь тропка странных снов,
Которой щуку проносил Емеля.
И стаи ненасытных чёрных псов
На тех просторах, что тебя имели.