"Нет, весь я не умру, душа в заветной лире..."
Пока ещё манит бумага,
Магнитит к вечному перу,
Не жаждя ничего, однако,
Весь, без остатка, не умру.
Слова гурьбой аэростатов
В строках висят над головой...
Весь не умру- ведь есть остаток,
Быть может, вовсе ничего.
Воздушен он ,но не бесплотен,
Сжигает, хоть в огне горит...
Вы пишете?- меня поймёте-
Вы слышите чеканный ритм
Нутром, на уровне гортани,
Когда сшибаются слова,
Спеша на тысячи свиданий,
Порой осмысленных едва,
Но не тобой... -Хватаешь скальпель
И плоть сечёшь- ненужный хлам...
Стихи из алых тёплых капель
Летят из жизни свежих ран,
Из хулиганства, постоянства -
Как бабочек, на бархат их...
Что это? - гений? графоманство?-
Тебе, увы, не скажет стих...
Зевая, кинет в печь прохожий
Твою пожухлую тетрадь...
И тут поймёшь: настала тоже
Пора, взлетев в огне, сгорать...