Поэт в России больше, чем поэт –
Ну, кто такую глупость мог сморозить?
Какой несёт в себе поэт секрет,
Покуда не почиит мирно в Бозе?
Поэт в России меньше, чем ничто,
Он – ноль без палочки, он – чемодан без ручки,
Он не влияет абсолютно ни на что,
Будь даже он талантищем могучим.
Ну, что с того, что пишет он стихи,
Что силой Богом данного таланта
Клеймит он зло, исследует грехи
И сыпет соль на нравственные раны?
Настолько жизнь пропитана враньём,
Настолько всё удобрено неправдой,
Так глубоко вросло во власть ворьё,
Что надо бить не словом, а кувалдой!
Тогда, возможно, был бы результат,
Когда кувалдой, да ещё с размаху,
Но он ведь не стройбатовский солдат,
Чтоб всё крушить и посылать всех ахать!
Его удел – слова, размер и стиль,
Ему в кумиры – королева Рифма,
Ему привычно взять пустую быль
И обратить её прекрасным мифом.
Поэт в России – это я и ты,
Чуток с ленцой, больной и в меру пьющий,
Он служит идеалу красоты
Лишь после гонок за куском насущным.
Так не грузите, граждане, его
Серьёзной политической идеей -
Он стихоплёт и больше ничего
Не хочет делать, да и не умеет!