«Куда уж Вам?
Не доросли!» –
Кричат голоса спрятанных эпиграмм.
Не поняли, не осознали вовремя, –
И вот уже по уши в грязи.
Минута, год…
И жизненный путь совсем не тот.
И хочется по-другому, в круговорот,
А не эти серые будни нон-стоп.
«Смысла мне! Интереса!»
Устраивая митинги собственной судьбе,
Кричишь на углах, в переулках, с косой в руке.
Не подозревая только,
Что этой косой разрезаешь будущее самому же себе.
Очнись, никому нет дела.
Здесь нечего искать, некому кричать. Есть только ты.
Прости, если разочаровала. Просто истину всегда нужно искать где-то внутри:
Ты сам делаешь лестницу своей жизни,
Наклеивая на ступени шипы, и потом взбираешься по ней, чтобы тяжелее, чтоб до крови.
И ломаешь эту же лестницу в два удара без сожаления.
Только ты.
Сам себе – судья, творец, помощник.
Так иди, без помощи, просто иди – живи.