"Со мною вот что происходит,
ко мне мой старый друг не ходит
А ходят в странной суете
разнообразные не те.."
Е. Евтушенко
Что ты ищешь бродяга беспечный,
чуть касаясь струны звенящей…
Иль грустишь по не сбывшейся, той,
Что была твоей, настоящей...
Пел вам песни морской прибой,
Но забылся тот образ милый.
И целуешь ты руки другой,
Не любимой, чужой, постылой…
Оглянись, вдруг любимая ждет,
В парке том, где печалятся клены,
Торопливо глотая дождь
Слез не выплаканных, соленых.
И ее, небрежной рукой,
Обнимает, кто-то чужой.
Не повинен ни ты, не она,
ОборвАлась и плачет струна…