Как же хочется новых стихов и тем:
написать и на год позабыть за тем,
что бы после прочесть их как чуждые,
сотворенные будто бы вне систем
кем-то странным, отбросившим нужды мне,
воспарившим над жизнью и смертью,
над мясной из людей круговертью,
растворившим рубиновых луж дым в сне.