РОБЕРТУ БЁРНСУ, С ЛЮБОВЬЮ
(1759-1796)
Ах, как всё просто у него,
Но это - лишь обман, -
Ведь сердце доброе его
Не избежало ран.
Он с юности познал нужду,
Трудился, что есть сил,
Писал стихи, но знал,что ждут
У дедовых могил.
Он мало на земле пожил, -
Как Пушкин, - тридцать семь,
Лежит теперь у милой ржи, -
Для тех, кто жив и будет жить,
Он не ушёл совсем!
13.04.2012
20-40