Ты, милый, спи.
Твою почищу чашку,
с неведомым сверчком,
поглажу старую счастливую рубашку…
На цыпочках, молчком
в чан загляну,
не любопытства ради,
– в нем должен сгинуть сплин.
Спи, вечный двигатель разболтанной кровати,
затейник Алладин.
Ты, милый, спи.
Скажу, когда начнется
небесный маскарад.
Бог подмигнет,
и дОбро улыбнется, и скажет:
– Я вам рад!
И вновь грешить, и обдирать колени,
и гвозди забивать…
Из века в век
катиться по ступеням…
…учиться умирать.
Искать любовь – а находить анапест,
и правила игры
нарушить вновь,
обманы сердца слушать
и плакать у норы;
как будто в ней, стозевное, обломно
– не чудище, а Бог.
И целый мир, построенный из «лего», остыл у бОсых ног.
Ты, милый, спи.
Молиться не умею, я сказку, как венок…
В ней вновь себя раздам, не пожалею,
и кошкою, у ног…
2012-2019