Лицом к лицу и Бога не видать.
не то, что Тота. Разве что не станет
кого спросить, увидеть и обнять...
Уж такова природа расстояний.
Усталый бог потягивает виски,
подрагивают пальцы чутких рук.
Но ты не видишь, ты в упор, ты близкий!
Ты недалёкий очень, милый друг.
Есть слушатель словесных построений
твоих конструкций. Вот он ты, какой!
Ты весь в пылу побед и поражений -
какой же умница! Блестяще, дорогой!
Ты наизусть цитируешь поэтов
с обложками, а Тот ещё без них.
Ты слышал что-то, но щадишь при этом,
подчёркивая разницу из книг.
Тот улыбается. Он знает – ни за что
ты не признаешь ни его, ни бога!
Есть просто «N» привычный и ничто
не может изменить привычки строгой.
Чтоб ты поверил – должен сам явиться
в громах и молниях с разверзшихся небес
на огненной какой-то колеснице
какой-нибудь расхристанный Зевес.
Чтоб сонмы ангелов крылатых – звоны, трубы,
стенания и вопли! Журналисты,
чтоб написали, появилось в «гугле»,
тогда ты мог бы с этим примириться.
Но «N» напротив - никакой не Тот!
И розочка прекрасная в стакане
сама собой по Дарвину живёт.
И правильно. Реальность не обманет.