Я нарисую раннюю весну,
Осевший снег под розовой берёзкой,
И лёд, уже подтаявший, но жёсткий,
И зайчик в нём, похожий на блесну.
И стройных сосен светлые лучи,
Нацеленные в небо, словно пики,
Перед красою этой помолчи:
Ей не нужны восторженные крики.
А этот удивительный простор!
И синь лесов и гор на горизонте?
Вы эту синь рукою нежно троньте -
Её зовут Россией до сих пор.