О поэте Евтушенко, пилотах, районном начальстве, преступлении.
Может и воздастся всё сторицей,
Если ты на Севере живёшь.
И вернёшься в мир златою птицей,
Если все надбавки соберёшь.
На югах не знают про надбавки.
Их не за красивые глаза
Платят, тем кто станет тугоплавким,
И весь год почти что в торбасах.
Так за что? Всё просто - холод, вьюга.
Нет почти дорог. И далеко
Помощь (для тебя или для друга),
И не можешь справиться легко.
Вертолёт летит. Река Еропол.
И село Чуванское внизу.
Я работал там, по лесу топал.
Видел эту рыбную "бузу".
Ах, эта рыба - километры
Косы речной покрыто ей.
Гнилое мясо. Осень. Ветры
Медведей манят всё сильней.
Но не о том. Летит вертушка.
Поэта видного несёт.
Пилоты бравые. Игрушка
У них в руках. Идёт налёт.
Ещё набор от партократий
(Их люди шушерой зовут)
Сидит в салоне. Этих братий
Пилоты в Марково везут.
Ну а в Чуванском с кровью роды.
Да раньше срока - вот беда.
И отошли у девки воды.
Один лишь борт летит... Туда!
Один лишь борт на всём пространстве.
Он шанс единственный её.
Эфир шумит. Пилоты в трансе.
А пассажиры - ничего.
Я понимаю тех пилотов -
Нельзя работу потерять.
Но командиры всяких флОтов
Обязаны всегда спасать.
И консультацию по связи
Из центра фельдшеру дают.
Но бесполезно. Сверху глядя
Отняли шанс - полёт не рвут.
Они спокойно улетели.
Коснулись в центре полосы.
Четыре долгих часа зрели
Отправить борт... Ушли часы.
Вот так. Всё тихо, шито-крыто.
Поэт оставил край земли.
У каждого своё корыто.
Но те дела - не умерлИ.
Родил про пиво мастер строчки,
Приехав с Никеля домой.
Ну а с Чукотки - только точки.
Быть может, совесть? Боже мой!
О пиве мне писать не надо.
А может это был заказ?
Заказ от власти, от магнатов,
Что так стараются для нас.
Ведь горд великий - после "пива",
Что так прекрасно он воспел,
В стране великой (место слива)
Он пиво в баночках узрел.
Ну а девица, что рожала -
Она конечно померла.
Ведь на борту у всех забрало -
Их ждут великие дела.
С ней не пристало этим людям
(Пилоты, шушера, поэт).
С кровотеченьем брать не будем -
И на руках кровищи нет.
А может просто мочканули
Оленей пару. И потом
Так рассудили: хуже пули,
Когда всплывёт о деле том.
Потом нашли и виноватых -
Врачиха в Марково была.
Её уволили - расплата
За преступленье. Все дела.
Мне говорят, что, мол, не надо.
Что я не слышал те слова,
Что вертолёт сажать - "засада".
И чья решала голова.
О чём поэма? Многолики
Мы можем быть. И тот поэт
Давно забыл про все улики.
Ведь пронеслось так много лет...
Но ведь действительно случилось.
Спросил бы в лоб, да не достать.
Их всех простила божья милость?
А мне - хотелось написать.
14.04.2012