Любовь не проходит.
Она, словно песня, жива.
Она, как Вселенная,
длится, и длится, и длится.
Питает пространство,
где вечность на время дробится,
и только над нею
не властны его жернова.
Питает пространство
и небо связует с землей,
живящим настоем
распахнутой нежности дышит –
как эта девчонка –
от стрижки до самых лодыжек –
несется и плещет
распахнутостью самой.
Как эта девчонка,
как майская эта заря,
как эта бесчисленность раз
повторенная тайна.
Любовь не проходит.
Она мотыльком облетает
цветки наших душ,
плодоносную силу даря.
Как жаль, что недолго
на свете живут мотыльки.
Но силу они отдают
беззаветно и щедро.
И силою этой
и дети восходят,
и кедры,
И звезды,
и судьбы,
и чудо летящей строки.