Мы все художники, рисуем на холсте,
Но не гуашью, а растопленной мечтой.
Увешаны картинами все стены,
Все памятные дни в каемке золотой.
Кто-то рисует яркими цветами,
Бросая солнца луч на каждый новый лист.
Другой под сердцем носит тяжкий камень,
И ссохлась уж давно его живая кисть.
Вот взять бы да нарисовать,
Как с неба звезды тихо шепчут.
Чтоб не старела в жизни мать,
Чтоб взгляд ее сиял как жемчуг.
Стереть все войны, а на этом месте
Изобразить семью у алтаря,
Как папа косы заплетает доченьке-невесте,
Как обнимает новый день заря.