Твой сборник, чёрный глянец с серебром,
Он благороден, как сосуд античный.
Ажурный стих струится мелодично,
Начертанный изысканным пером.
То будто флейты отдалённой трель,
То вздох органа, мощный и печальный...
Но более всего - виолончель,
Твой лучший инструмент исповедальный.
Высоких слов причудливая вязь,
Орнаменты тончайшей филиграни...
И странная произрастает связь
Меж музыкой, душою и стихами.
Чего здесь нет - так звука медных труб.
Открою том с твоим лицом осенним -
И нет ни лет, ни горькой складки губ...
Лишь женщина, гармония и гений.