Авиационные вызубрив термины,
выросши из местных масштабов,
новые пираты, мы прем через тернии
к звездам, что на знамени Штатов.
Заверти играют птенцом алюминиевым
буря нас и морщит, и корчит;
нам свои проклятия трижды, как минимум
бравый посылал снизу кочет.
Ад, а мы прорвемся, йо-хо,
чай, гирокомпа'с не надул,
к небу, где плывется легко
к звездам, а покуда - в Кабул.
Рация упрямо несет что-то бодрое,
связанный пилот оживает,
стонет фюзеляж и, похоже, недоброе
нечто эта ночь затевает.
Казни замышляет, больницы, котельные,
снова сны о - снова - угонах,
тысячи лишений в пути через тернии
к звездам... на проклятых погонах.
Ад, а мы прорвемся, йо-хо,
взяв саму судьбу в оборот.
Будут нам НоХо и СоХо,
и ломбардских глин полон рот.
Ночи откипать, расписавшись в бессилии,
скоро, мы же не откипели.
Лёту пятьдесят пять годов от Василие-вского
до плиты в Сан-Микеле.
Что там за пальба снизу? Почки полопались?
Это - для наземных, для братцев.
Подданные неба мы.., туч мегалополис,
паникой почти новобранцев.
Высь, авось, в ответ профонит,
делая прогнозом буффо:
"Letum non omnia finit"
Стало быть, прорвемся. Йо-хо.