А ветер всё снился и снился,
трепал до утра
полотна из не настоящего времени…
Ветер
огромный такой, неприкаянный,
волнами трав
раскачивал мир и уже опрокинул бы этим…
Но мир просыпался.
И всё расставлял по местам:
от стен или мебели
до пробужденья сновидца,
вносил тишину
и заботливо тут же листал
назад,
оставляя, как раз, на вчерашней странице…
Ты можешь открыть
на привычные вещи глаза,
в обветренных чувствах сверять
закорючки обоев…
А ветер не спал.
Не спадая, присутствует за
подсмотренным,
но не ему посвящённым покоем…