Он как будто из ваты – последний февральский денёк.
Хрусталя и весенней прозрачности нет и в помине.
Завтра будет весна. Может, я обойдусь без неё?
Может, как-то минует? Сторонкой, по краю… И минет
Беспощадное время предлетней щемящей тоски.
Может, мартовский хруст тонкой корочки льда не услышу?
Не увижу, как тянутся к небу бессильно ростки.
Так слабы, некрасивы, бледны. Тем бледнее, чем выше.
Я готова была бы остаться с вралём-февралём,
Укрываясь беспечно обманчивым мехом метели,
Чем в себе наблюдать этот странный весенний надлом,
После кутаться зябко, болеть и валяться в постели.
Надо выходы-входы закупорить в доме своём.
Надо как-то спасаться от этой навязчивой боли…
Я увижу, как солнце сжигает оконный проём,
Затаюсь, замолчу и закрою глаза поневоле…