В стихах скворцы соседствуют с грачами, текут ручьи, синеет небосвод. И славим мы победными стихами приход весны. Уже который год... Да что там год!? Зависим от сезона, циклонов, облаков и фаз Луны. Веками… безраздельно…безусловно. И славим Бога в солнечные дни.
А Бог? В какой сезон он создал Землю? Свет отделил от тьмы он, а потом - сказал, что свет вполне хорош. А темень – оставил, но считать велел нам злом. А ветер и туман, мороз трескучий и долгие, никчемные дожди? Одни им рады, а других – так мучат, что сердце задыхается в груди…
Но знака нет. Ни свыше, ни из бездны... и мы живем. В любой сезон греша. И говорим, как о давно известном, что всякая погода – хороша!