Кстати, одолжи немного
того отчаяния, что у тебя на сердце:
мне нравится, как ты его носишь, я тоже
буду носить. Глядишь, - и тебе полегче.
--
Ты пишешь то грустно, то матерно.
Я думала, так только в провинции -
ан нет, столица,
да не какая-нибудь, - Париж!
Сердце вынь, да положь -
на полочку, потом пригодится.
К чему трясти его? Всё равно -
мишурою сыпется. Целый день -
скачешь, а итог - безделица.
Нервы стелются, собери в комок,
узелок поставь - дольше выдержит.
Или ждёшь, принц придёт?
И тебя, такую красивую, вытащит,
Как из дома горящего, из этих мест?
Только всё одно, багаж пропадёт,
телефон сломается. Будто жизнь опять
издевается.
Вроде - всё при ней, не хочу - живи.
Не живёт. Всё склоняется - по зову мод.
Притворяется. Препарирует в блоге
внутренний мир, изучает сквозь призму лет,
людей, чувств, фасонов, помад.
И не даст ответ в снах ни Юнг, ни Фрейд,
ведь тебя при тебе - нет.