подвожу себя к выводу - будто с ног валюсь у черты,
за которой ты улыбаешься, протягиваешь мне ладонь,
на ладони горсточка золотого песка.
эйфория кровью пульсирует у виска.
надо мною облако, в облаке грусть-тоска.
голова - это просто переполненный шар,
где потоп сменяет собой пожар.
вечный двигатель мысли - туда-сюда -
макросхемы, святилища, города...
голова - это якобы шар земной.
как потоп, на сцену выходит ной,
по одной собирает за тварью тварь -
формирует пары. и всё как в старь -
ограничен доступ на тот ковчег.
и достаточно тварей на этот век.
разливается дождик по клавишам мостовой.
отхожу от черты и уныло плетусь домой.
а в руке картинка, на картинке есть я и ты.
солнечным светом залиты.
далеки от критики, выше понятия красоты.
мы несём свои плиты
сами, тащим, глотая кровь.
и не жалуемся, ибо силы даёт любовь.
выпьем кружку тёплого молока,
чтобы было легче, рядом моя рука.
я подую на горсточку из песка -
лопнет облако, сдуется грусть-тоска.