Оттрубил уж горнист победу,
Стих литавр походных звон.
Окровавленный прямо в небо,
Рвался тяжкий, протяжный стон.
Окровавленный прямо к небу,
С губ упрямых всё тёк и тёк.
Заслужил ты свою победу,
Только душу дотла всю сжёг.
Дорогою ценой досталась,
Невелик вышел, правда, прок.
Нет, недаром она металась,
Годы жизни ушли в песок.
Годы жизни, фронт слева, справа,
Ну, немного, ещё рывок.
А подумать так если здраво,
Победить сам себя не смог.
Смелость, дерзость твою ценили,
Это видно в твоей крови.
Но, любить никогда не любили,
Да и ты не искал любви.
И сейчас после бурных маршей,
После криков: »Виват, виват».
Стал мудрей и намного старше,
Проиграть был безумно б рад.