Не жду. Отныне провисшему небу
не стать никогда моей колыбелью,
глазам не смеяться от близости с утром,
а руки забудут вверх простираться –
они свиснут лентами на ветру.
Затворница радость томится в ущелье –
вход там завален огромною глыбой.
А розовый сон, как бабочки крылья,
так уязвим, что не становится сном.
Так непривычно – ушло наважденье,
оставив тень сердечному клапану.
А впрочем, есть параллельная заповедь –
ждёшь, как не ждёшь. (Ну, навыворот как бы.)
Но крики закатов летучею мышью
разбудят память в преддверье свершенья...
И оттого долгожданное Завтра
покажется бредом лунно-подлунным.