Скряге...

                СКРЯГЕ...

Мне, скрягу жаль... Он труп... Его, уж, нет...
Лишь только постоянный звон монет...
Питает плоть... Душа мертва... Она -
под денежным мешком погребена...
Всяк спросит: - Ну, а жил он - на хрена?