В местах сырых, среди болот,
Растёт сей маленький цветок.
Взывает к памяти людей,
И плачет от людских потерь.
Святой цветок, совсем неброский,
На вид он маленького роста……
Но серединка его солнце,
Вдруг заглянувшее в оконце.
Как платьице его красиво,
И в соке есть большая сила,
Закаливали им клинки……
Выигрывали все бои.
Цветок – как милое дитя,
Небесные его глаза…….
Наряд как- будто весь из ситца,
Но по ночам, он многим снится.
Как бы страшась прикосновенья,
Он в поиске уединенья……….
Смущаясь дарено им счастье,
Не забывайте – это ясно…
( В Голландии соком незабудки закаливали дамасские клинки)