Засмотрелась на небо глубокое,
онемела, как стылый ручей,
а весна-щеголиха всё цокает,
бьёт копытцами тонких лучей.
Это было уже, это старый стих –
мир огромный несу я в горсти…
Только разница в том, что от малости
глаз теперь не могу отвести.
Будто –
куст этот, птица пугливая,
росчерк веток и ветра волна –
всё родное, любимое...
Либо я –
как весна, как тепло – им нужна.