Играл отец мой на баяне
И звуки по двору неслись,
Как будто звуки мирозданья,
Всё поднимаясь снизу ввысь,
Звучали, рвались из души.
То плакала душа баяна,
Рассказывая, как спешит,
Как ей не хочется обмана,
Не хочется ей слёз людских,
Не хочется им сердце ранить,
А люди не скрывают слёз своих
Стараются печаль разбавить,
Разбавить звуками, что в небе
Так льются ласково и нежно.
Все вспоминают быль и небыль,
Себя весёлым, снова прежним...
***
А баянист играл, меха сжимая,
Передавая настроение своей души,
И для него не нужно было рая,
Он всех любил и его песни были хороши!