Ну что же ты, ну что же ты,
ты, как отрава,
ты снишься ночью, где цветы
в полёгших травах,
где проржавевший автомат
и светят гильзы,
и эхом стынет мат ребят,
отдавших жизни,
там, где на взлётной полосе
в тюльпане чёрном,
застынет в утренней росе
слёз непокорных
война, как свастика-паук
времён уставших,
судьба, закинувшая крюк
под рёбра павших,
и, просыпаясь, каждый раз,
летя в атаку,
рот раздираешь и с «ура!»
идёшь на плаху...
Ю.