В ближайшие десять дней прихода весны не случится.
Приезда тебя не случится, и мне не ускорить крученья, верченья земного.
А сука-любовь уже превращается в злобную суку-волчицу,
Готовую выгрызть гортань за прогорклых три слова.
Ты ей не сдавайся в плен, говорю себе, или сделай хотя бы вид,
Что слева и справа - веселье. Но посредине река, имя ее тоска,
И ничего с утра не болит, не горит (ты знаешь, я сам себе айболит),
А в зеркале морда вчерашнего, такого радостного дурака.
Делаю вид, что сплю, растопырив глаза, парю, творю, курю на балконе,
Хотя не курил полжизни, а до сонного часа, как до киева, далеко.
Я сам с собой разговариваю, идиот, на твоем любимейшем лексиконе,
Увязнув в значении междометий от «ололо» до «о-о».
Наши две тысячи восемнадцать жизней, таких вопросительно-виртуальных,
Разобраны на намеки и пиксели, болтаются пододеяльниками на ветру.
Я режу, кромсаю, кусаю запястье, и почему-то не больно, а слишком банально,
И кто-то стучится в подъезд, не то санитары, не то весна поутру.
март 2012