***

***
Валяюсь, небо надо мной,
прохладный март размазал глянец,
болит простуда над губой,
лежу - бездельник, тунеядец.
Зато в мозгах родился стих,
силён и дерзок, много значит,
и нету критиков таких,
чтобы его переиначить.
Пусть даже в нём сквозит печаль,
тоскою приболела сила,
весною отложила шаль,
а жизнь её и просквозила.
***