Стихи, стихи…
Увы, не отпускает
меня чертовка, тешась допьяна
душой, и за бокалом пропускает
бокал сего запретного вина.
Всё ей – забава, мне же – испытанье:
покорной, обессилившей, сидеть
пред книжечкой, исписанной стихами,
упорно воспевающими смерть;
закрыв лицо трепещущей ладонью,
чтоб чётче слышать, тоньше понимать,
внезапно сокровенное припомнив,
себя у жизни грубо отнимать;
но через час – спешить навстречу миру
и исступлённо, торопливо жить,
чтоб, возвратясь, капризнейшую лиру
душою подневольной напоить.
19 января 2012.