У кабака,в большой мороз,
В ночи,когда все спят,
Бедняга-музыкант замёрз,
Лет сто тому назад.
Ты скажешь:-«Сам и виноват!
Ведь он,наверно,пил?»
Всё так!Бог дал ему талант,
А счастье – позабыл…
Вполне заслуженный конец,
По правде,не по лжи!
Сначала бил его отец,
Потом трепала жизнь.
Талант,как скажут дураки,
И в Африке – талант;
И продолжением руки
Его казался альт.
Играл – и скептик замечал,
Насколько мир хорош,
И даже лавочник ронял
Слезу и медный грош…
Так балансируй на краю,
Плачь,сердце,и пляши!-
Я верю,он теперь в раю,
За свет своей души.
А мог бы стать,смешной чудак,
Банкиром,и врачом…
Вот так он жил,и умер так,
А мы здесь - не при чём.