Пусть апрель дождем таранит крыши.
Летний день увидеть я смогу:
белой ленточкой ромашки вышью
на небесно-шелковом лугу.
Разожгу костер из маков красных
на льняных кусочках полотна,
и тогда совсем уже не важно -
осень за окном, зима, весна.
Потому, что цвет рождает ноты,
что пришли из теплых детских снов.
Неужели завтра будет кто-то
слушать вокализ моих цветов?