Он идёт по бульвару
с банкой пива в руке...
Ни дождей, ни пожаров
у него в рюкзаке...
Лишь сухие опилки
позапрошлых причуд,
две тупые обиды,
тормозной парашют,
отшумевшие крылья,
на каких не летать,
вместе, правда и кривда...
и седьмая печать...
Вновь дыхание йада
репетирует век:
и хламидомонада,
и Последний Завет,
камасутры экрана,
неизвестный Талмуд,
сумасшедшая прана
треугольных Бермуд...
В пряных кольцах кальмара
льётся истина к нам,
словно в пьяных кошмарах...
да и то по полам!..
Он стоит перед входом,
и напиток иссяк…
Про него мимоходом
сообщат в новостях…
…..и какое-то солнце...
…..у него где-то там...
…..и куда-то несётся...
…..по каким-то местам...
Он сгорает, как свечка
Прежде Судного Дня
В голове словно Мекка –
"Вечер трудного дня"...
24-04-2012