В помятых платьях скулило кружево.
Неотутюжено.
Рвалось по краю.
Рвало.
Я знаю.
Но вот меня - никогда в чью-то стаю.
Хоть я каждый вечер горю и таю.
Горю и таю.
И нет мне края.
И только кажется.
И долго под утро - пустыня влажного
горла...
Важно бы -
сколько гордых
Чужих городов без тебя.
Без тебя.
Мне теперь - ни суеты, ни волнений.
И каждый, кто просто имел меня - гений.
Моих сомнений достаточно для тишины.
Сейчас не время.
Вы потом
когда-нибудь
будете
прощены.