он писал о любви, проповедуя блажь,
не стыдясь пышных слов невесомости,
для нее из бессонниц своих декупаж
вырезал без зазрения совести.
он похож был на сноба, впадая в экстаз
патетической кататонии.
он прошел бы на бис этот путь сотни раз,
если мог бы себя клонировать,
от судьбы, над которой они не вольны
и звонков с их сплошными помехами
до безумия стать безнадежным больным,
чтоб она, наконец, приехала,
чтоб познать тонкокожесть ее руки,
глаз отчаянное откровение...
искупаться в блаженстве бессмертья реки,
прежде, чем утонуть в забвении.
он писал о любви...