***
Играл мелодию, а думал о другом.
О светлом, праздничном, о самом дорогом.
О том, что вечно не даётся в руки,
О суете, о бренности, о скуке.
И думал, Господи, спастись бы от тоски,
От вечной непонятности значенья,
И понял вдруг, смущаясь от прозренья:
Мы сами – музыка и вечности ростки.