Ноябрь монохромен, как негатив,
небо размыто по Гауссу,
время стоит на паузе,
осень сдана в архив.
Милый, лето развеялось, словно миф.
Каждое слово любви - довольно условно.
Брюхо распорет корабль, наткнувшись на риф,
снова руно будет снято с какого-то овна,
с новым усилием камень толкнёт Сизиф...
Каждый из нас - всего лишь песчинка рыбьего корма.
Летнее море, впадавшее в объектив,
звезды, разбросанные узорно,
горизонт, наклонившийся, как курсив -
всё это нынче - так глупо, так бутафорно...
Ветер ноябрьский нашёптывает речитатив:
когда человек одинок - это норма.