ЛИСТ

Конец наступит всякому пути, 
И лист прошепчет дереву: "Прости..." 
И опадёт, когда предрешено, 
И с ним случится то, что суждено.
 
В саду моём осеннем - тишина, 
Что в запахи костров погружена. 
И лист летит не в небо, но к огню, 
И я его бессмысленно казню. 
 
И он, такой печальный, золотой, 
Смирится с равнодушной суетой, 
Не волен быть хозяином себе, 
Трепещет лист в единственной мольбе:
 
"Нет горше равнодушного огня, 
Что сгложет вмиг упавшего меня!
Что я ему? Летучий гран золы...   
И что ему порыв моей хулы? 
 
Мне б лечь в опавший благостный ковёр, 
Что ложе под деревьями простёр, 
И не гореть, а корень напитать, 
Для этого хотел бы я летать!" 


Рецензии