Небо раскинулось синей тряпкой,
И в голове тем же цветом мрак.
Все вроде с виду почти в порядке,
Только на самом-то деле не так.
В потной ладони сжимаю листочек,
Он поистлел и истерся давно-
Нежный, родной и заботливый почерк,
Ты мне писала. Но нет, не письмо.
Просто молитву, по тексту, про Отче,
И говорила-сгодится авось.
Буквы, слова, запятые и точки,
И между строчек-о чем не сбылось.
Текст той молитвы я знаю на память,
И повторяю ее иногда...
Но лишь сейчас до конца поняла я
Зачем сохранила листок сквозь года.
Кожей касаюсь я букв аккуратных,
Пальцами нежно по строчкам ведя.
Эти слова так просты и понятны,
Ты их оставила мне, уходя...
Ну а теперь, в час отчаянной смуты,
В час, когда небо тошнит синевой,
Мне вдруг припомнилась эта минута-
Теплой своей ты писала рукой
Мне на прощанье святую молитву,
Веря, что в страшный, отчаянный час
Там, наверху, мне помогут, и битва
Выиграна будет легко и на раз...
Милая, нежная, будь же спокойна,
Я постараюсь, я справлюсь, и вновь
Стану легка, и светла, и довольна.
Буквы. Листочек. Молитва. Любовь.