Я – простая уборщица в школе,
цельный день пыль мету по углам.
А мужик мой – монтёр Анатолий,
ремонтирует офисный хлам.
Он – хороший и в общем-то добрый.
Пьёт, конечно. Всего-то делов!
Но сама подложила я бомбу
в тонкой книжечке с сотней стихов.
Он сперва не заметил бы вроде,
но вот как-то открыл – и застрял!
И теперь кажду ночь он на взводе
с этой книжкой, а пить - перестал!
Всё про нежную ночь он читает,
про любовь и какую-то муть,
и вздыхает не переставая,
мне никак не давая заснуть.
По утрам что-то тихое шепчет,
говорит мне: «Мой ангел, как Вы»?
Лучше пил бы, как Колька из третьей!
Или б в глаз мне слегка замочил!
С поэтессой он мне изменяет!
Я же вижу его, как рентген!
Даже если цветы мне вручает,
он, наверно, мечтает об ней!
Я – увы, не Ахматова Анна,
не Цветаева и не Сафо,
и в стихах-то я – не Копенгаген...
А напишу-ка роман, как Толстой!