Весна не ищет упованья на мечту,
разогреваясь до шипящих молний мая,
и взгляд, подобный самурайскому мечу,
меня с подножки «уходящего» срезает.
Ни орошать весну стихом, не суетясь,
ни оставаться верной рифме
нет терпенья,
на черствых улицах подсушивает грязь
второстепенных огорчений
жар весенний,
в туфлях на босу ногу, с прозой в голове,
я каждой позой привлекаю взоры диких,
не первый раз прищурясь от стального блика
меча,
который уготован был не мне...
не признавая ни смирения, ни лжи,
задрав свой детский подбородок,
силюсь — дура —
искать вчерашних ласк в глазах совсем чужих
и душ —
в щитом обезображенных фигурах.