Черно-белое поле. Восемь на восемь. Идет игра,
Мысли натружены, лица спокойны и всё путём.
И в общем не важно, что позавчера
Эти двое друг другу грозили мечом.
Тень ложится черным бархатом на шахматный пол,
У окна женщина книгу читает. Брезжит свет.
Она с ужасом смотрит на залитый солнцем стол,
Зная, что одного из них почти уже нет.
Фигуры замерли на доске - это коматоз
Среди истории с вымыслом, правды и лжи.
На модно-бледном лице никогда не появится слез
И ложь, пройдя сквозь лучи, обретет длительность в жизнь.
Восемь на восемь. Один к одному. Мысли о тоске.
Герцогиня сжав волю в кулак будет молчать.
Эта тайна навеки останется на доске...
На картине, которой нет и не написать...