Пампуш на Твербуле
Симметрией рулит.
Здесь мёртвые даже
Секундою каждой —
Не то, что минутой — безусости нервной
Торгуются, словно монетой разменной.
Ночные скамейки —
Вернее ищейки,
А липовый запах
В раскидистых лапах,
Спустившись пониже,
Тебя как конфету любимую лижет.
И скоро сирени,
Пригнувши колени,
Тряхнувши кудрями,
Зовут тебя сами…
Да к чёрту вопросы — срывается голос —
Ну разве сплетёшь из кудрей этих косы!
Придёшь и обманешь
И сказкою станешь...
И эти колени,
И эти сирени,
И эти вопросы —
Тугие, как нервно сплетённые косы.