я память глотаю задроченными вечерами -
стерильные книги давно и надолго забытого.
серьезное дело: в мыле ментально, боль адова...
впустую. опять ничего, что меня бы подпитывало.
размахом нытья я сравнима с мечтой Барбароссовой,
сквозняк в голове, или слякоть захлюпала мерзкая.
себя извожу заковыристо-злыми вопросами
в попытке дознаться, а в меру ли внутренность веская.
к чему приложиться мне, чтобы почувствовать значимость?
чей жизнью прощупать бесценное малое - смысл?
как взять и оставить просчеты того, сколько было потрачено,
не плыть по теченью, ревя во всю глотку "очнись!"?
разбитый башмак, еженощно к кровати привязанный,
в иллюзию цвета ныряю и в смену объемных картин.
я память глотаю, как шпаги стальные и факелы:
трещит от натуги мой внутренний слой - дермантин.