Я не стану ругать времена,не удел,
Своё слово скажу,и не струшу...
Может хрипло он песни пел,
Но,хрипел-то он,прямо в душу...
Словно в сердце вонзал слова,
Кровь горячая стыла в жилах,
Пел он правду,что скрыть нельзя,
Пел о темных делах и постылых...
Он высмеивал ложь и пороки,
Не подлиза был,и не трус,
Но его "тормознул" на пороге,
Наш писательский,славный союз...
Оказалось,что нету места,
Для таких,как Высоцкий,тут...
Что за дикость,ведь всем известно,
Его песни в народе живут...
Это что? Может мода века?,
Чтоб потом и страдать и любить,
Надо прежде талант человека
Очернить,а его убить...
Где же вы,подлецы-лицемеры,
Кто с печатного плачет листа,
Вы предали Его,вот в чем дело,
Как Иуда предал Христа.
И убили,Его-вы убили...
Пусть давно отгремела война...
Нет креста на его могиле,
И на вас-тоже нет креста.
1982год, июль.