Что может быть печальнее слепца,
Среди людей живущего изгоем?!
Из тысяч лиц он не найдет лица,
В котором промелькнет ему родное,
Не видит ни одной из тысяч рук,
Протянутых вослед ему, навстречу.
Он всем чужой, и чуждо всё вокруг.
И одиночество сгибает плечи...
О, как прозреть? И как собою быть
Не оставаясь мрачною улиткой,
Не из упрямства — лишь бы против плыть —
Вплестись в узор — одной из многих! — ниткой?!.
1972