Семьсот километров -- это совсем не шутка,
сердце колотится медленно жутко
и застывает,
вдыхая
оси земной ветра,
забывает само себя,
вырывается, улетает, сбивает ритм,
сердце глупое, но пока ещё может быть им --
тем комочком сверхсжатого тепла.
Делаю шаг, а сердце зовёт: "Бежим, а?
Ты же можешь туда лететь -- у тебя есть крылья.
Ты должна побежать. Перегнать попутные поезда.
Ты себе это всё должна".
Я вставляю в сердце кляп здравого смысла,
злюсь на глупое, ругаю, кричу: "Заткнись ты!",
и оно замирает, как будто боясь меня.
"Ты не бойся, я для твоего добра" --
как оправдываюсь: "семьсот километров ведь не беда --
мы и это пережить сможем, как всегда".
Улыбается сердце. Оно спокойно пока,
но когда семьсот километров уйдут в точку,
оно снова забьётся, чётко и очень точно
попадая в ритм
биг-битом.
Апрель 2012