Рукопись

             

Забытая рукопись где-то в столе
пылится, томится… захлопнута дверца,
но если в стихи мои вложено сердце,
зачем свое сердце держу я во мгле?
Там хлебное поле, и ветер босой
идет над землей, колоски задевая,
там вьются стрижи над песчаной косой;
там леший с русалкой и глушь вековая,
там столько всего, что дрожит и парит,
мерцает, звенит, замирает и тает…
Там камень о думах своих говорит,
и лес ему шумом листвы отвечает.
Но вьются стрижи, значит, будут лететь
веселые стрелы дождя с поднебесья,
на солнце блеснет наконечников медь,
и с далью обнимется радугой песня!