Где-то в зарослях майского леса
Льется трель соловья спозаранку.
Как влюблённый и юный повеса,
Держит он свою нотную планку.
Скрыт он нежным туманом серёжек,
Что надели берёзы на праздник…
Все вокруг стали краше, моложе…
Улыбаются: «Ишь ты, проказник!»
Дед разгладил свой лоб, вечно – хмурый,
Проследил за женой тёплым взглядом…
Зацепил соловей сердца струны…
Ночь…
Они всё сидят…
Рядом-рядом…